Контрольная диверсия - Страница 66

А потом он как будто одеревенел, и некоторое время видел себя, как будто со стороны; возвращался, механически крутя руль, и только бутылка арманьяка на Прорезной 12, Б, привела его в чувства, и он ничего не мог придумать лучшего, как на ночь глядя поехать к Зинке Тарасовой, потому что понял, что у него на всё про всё не больше суток, и потому что человек без глаза долго не выдержит допроса, и потому что наследили в центре, на Михайловской, и потому что его раскусили на Прорезной. В общем, накопилось, где прорвётся, непонятно, и кажется, пришла пора передислоцироваться, как минимум, в другой район. Он снова подумал о жене, о том, что надо всё бросить, и уйти на восток, потому что истосковался донельзя. Но, конечно, это было неверно, не по-мужски, не по-бойцовски, и тогда он только крепче скрутил себя в узел, чтобы не стенать, не маяться и не рвать себе душу, и уже знал, что жизнь состоит из воспоминаний и сожалений, а настоящее — это всего лишь рефлексия, и всеобщая скорбь охватила его.

Чтобы отвлечься, Цветаев стал думать о деле, и получалось, что с Лёхой Бирсаном только всё ещё больше запуталось. Если он имел какое-то отношение к Гектору Орлову, то почему я его не спросил об этом? — мучил он себя. Ясно, что какое-то отношение всё-таки имел, раз боксёр ездил на его машине, но какое? Цветаев прикидывал разные варианты. Например, Гектор Орлов, да прости он меня, имеет предательские намерения, но тогда почему мы ещё живы? Или всё же — Жаглин, который дал ему адрес странной квартиры на Северной, пятьдесят шесть? Гектор Орлов встречался с Иркой Самохваловой? Встречался! Цветаев был в этом почти уверен. Подспудно он ждал её звонка, потому что они одна женщина не может выжить в неведении, даже такая, как Ирина Самохвалова, хотя у её не нервы, а стальные канаты. И всё равно логическая цепочка не выстраивалась. Не видел он полной картины. Будем плясать от Орлова, решил Цветаев, больше не от кого, но на всякий случай надо поговорить с Зинаидой Тарасовой, чтобы исключить Сашку Жаглина, или наоборот, понять его роль в этой истории.

До её дома он добрался к полуночи. Окна в доме не горели, и он малодушничал, решив, что Зинаида Тарасова съехала в более респектабельный район, однако после долгих звонков, она всё же спросила из-за двери сонным голосом:

— Какого чёрта?!

— Открывая, гость с шампанским и цветами пришёл! — крикнул он весело, хотя на душе кошки скребли, не любил он разыгрывать комедии.

Она медлила, разглядывая его в глазок. Естественным образом не узнала, потому что в лампочка в коридоре едва тлела.

— Я сейчас милицию позову! — пригрозила она.

Но он сунул в глазок шампанское и цветы, которые предусмотрительно купил по дороге, и она сдалась.

— Заходи, — сказала сварливо, открывая дверь, — только не долго. Сделал дело гуляй смело!

— Вот так всегда, — сказал он, проскальзывая в прихожую, закрывшись цветами.

Потом уже было поздно: естественно, она его узнала и с воплем:

— Помогите! — бросилась на кухню к распахнутому окну.

Цветаев, не разуваясь, медленно прошёл следом. Поставил шампанское на стол, цветы бросил в помойное ведро, сел и сказал, закинув ногу на ногу:

— Успокойся, поговорить надо.

— Не буду я с тобой разговаривать! — крикнула она и снова принялась взывать к ночи: — Помогите! Помогите ради Христа! Убивают!

— Ну всё, хватит! — стукнул он кулаком. — Давай выпьем!

Как ни странно, она прекратила орать, повернулась и спросила абсолютно спокойным тоном:

— Какой шампанское?

— «Советское», — посмотрел он на бутылку.

— Я такое не пью! — гордо встряхнула она головой, придерживая тяжёлую грудь.

— Садись, дура! — дёрнул её за руку.

Она плюхнулась на стул; грудь под халатом всколыхнулась, как созревшее тесто.

— Я тебя бить не буду, на чёрта ты мне сдалась, ответишь на один вопрос, и я уйду.

— Ну да, отвечу! — гордо вскинула она тяжёлую голову. — Меня из-за этого американца, знаешь, сколько таскали?!

— Не знаю, — ответил он равнодушно. — Твой друг сам напросился.

— Зато он платил евро, а не гривнами! — парировала она с таким азартом, который нечем было крыть.

Зинаида была крупная, мясистая, с толстыми пятками. Икры на ногах были развитыми, как у штангиста. Цветаев вспомнил, что голая она не такая уродливая, как в халате и ночной рубашке не первой свежести. Пахло от неё чёрт знает чем, какой-то кислятиной, но только не женщиной.

— Ладно, — согласилась она, — давай твоё шампанское, — и поднялась якобы за чашками.

— Смотри, без глупостей, — предупредил он её, заметив на столе у плиты набор кухонных ножей.

— Нужен ты мне больно, — гордо ответила она, — руки о тебя марать.

— Вот как? — удивился он равнодушно.

— А что ты думал?

— Я ничего не думал, — ответил он, снимая обертку с бутылки. — Лучше скажи, Саша Жаглин часто у тебя бывал?

— А то! — гордо ответила она, подавая огромные чашки и усаживаясь напротив. — Жениться обещал, да пропал куда-то.

— Не женится, — заметил Цветаев, разливая шампанское. — Убили его.

— Как убили?! — выдохнула она слезу, и глаза у неё расширились от ужаса.

— Девять дней назад, — ответил Цветаев, поднимая чашку. — Не чокаясь!

— Вот это да?! — удивилась она, и они выпили.

Потом она принялась плакать, размазывая слёзы по пухлым щекам и, не стесняясь, вытирая их подолом халата.

— Единственный путный мужик. Жениться обещал. А какие он стихи читал!

— Жаглин читал стихи?! — удивился Цветаев.

Ему стало ещё пуще жаль Жаглина, талант пропал.